Tsais s’pas bizarre ici, d’sortir bien armée tant qu’on sait agir au moment v’nu, avait toujours dit la mère de Leyla en repliant chaque matin un journal dont la une dépeignait un nouvel attentat, une nouvelle explosion d'un trafic inhumain, une nouvelle embarcation de sans papiers dynamitée à la frontière. Mais on a tous nos problèmes, finissait-elle en écrasant sa clope exportée par wagons hors du pays pour lui redonner un peu de thunes. Quand certains utilisaient des obus ou des explosifs, d'autres utilisaient des couteaux, des bombes au poivre. On avait tous nos problèmes ; en dehors de ça, toutes les rues étaient dangereuses, toutes les nuits étaient les mêmes. Quelque soit la ville dans laquelle on créchait, il y avait des envies, mais aussi des racines ; il y avait des orages, mais aussi des rayons de soleil ; il y avait des risques, mais aussi des espoirs. Oui, songea Leyla en refermant la porte de la cage d’escaliers sur le vacarme du concierge qui frappait sa femme, sa mère avait raison. Toutes les nuits du monde étaient dangereuses.