Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne || Camenko

22 juillet ; 21h03

« Non, je suis désolée [...] ce sont les horaires [...] faudra repasser demain. »

Les conversations qui se tiennent devant la porte de la chambre ne passent cette dernière que dans un son étouffé, confus, les murs de la pièce avalant la moitié des phrases. A moins que ce ne soient les multiples substances, en perfusion dans son bras, qui brouillent les sens de la patiente et l'empêchent de saisir pleinement les discussions alentours. Qui que ce soit, le visiteur est renvoyé, et le couloir rapidement déserté à nouveau. Les employés en charge de la garde de nuit ont pris la relève, et la Russe, stable, dans la chambre 512 n'est pas leur priorité.

Les paupières closes, à demi plongée dans une somnolence désagréable dont elle ne parvient pas à s'extraire, la noiraude tente difficilement de se raccrocher à la réalité. Le rythme ralenti des battements de son cœur est marqué par une mélodie suraiguë et anxiogène, le moniteur à côté d'elle bipant sur une cadence régulière. Sur le porte-bloc, la feuille retraçant l'historique de l'hospitalisation mentionne une patiente agitée et récalcitrante. Quelques heures plus tôt, on l'a sédatée, pour l'empêcher de souffrir, de bouger, mais surtout de gêner le personnel médical. Admise au matin, elle n'a encore pu recevoir aucune visite, et n'en aurait de toute façon permis aucune si on lui avait demandé son avis. Personne, en-dehors de celui qui l'a envoyée ici en premier lieu, ne doit être au courant de sa présence. Et c'est parce qu'elle essayait si fort de s'échapper malgré les risques qu'il a fallu la shooter.

Sur le lit métallisé repose sa silhouette rendue frêle, à peine esquissée entre les draps d'un blanc agressif, reliée par des tubes à des poches au contenu obscur. En soulevant les draps, on constaterait sans doute à quel point le corps aux courbes pourtant pleines semble flotter dans la tunique en papier bleu. A la voir ainsi, les paupières closes aux cils ourlés de noir, la masse de ses cheveux sombres étalée sur l'oreiller, et la peau pâle aux reflets presque bleutés sous la lumière blafarde de la chambre, on peine à comprendre comment il a pu être nécessaire de la calmer. Le sommeil artificiel dans lequel on a plongé Margherita est sans doute le plus calme, le plus réparateur auquel elle ait eu droit depuis de nombreuses années. Il n'a été interrompu par aucun coup de fil urgent, ni par la poigne un peu trop pressante d'un mari non-désiré, ou par les songes trop violents qui viennent parfois hanter ses nuits.

Mais à mesure que l'effet des tranquillisants se dissipe, les blessures s'éveillent. Une douleur lancinante se diffuse dans sa cage thoracique, chaque fois que cette dernière se soulève. L'air est saturé de ces odeurs de désinfectant propres aux hôpitaux, rendant l'exercice respiratoire plus désagréable encore. Une légère pointe d'angoisse se distille dans ses veines, ses souvenirs brumeux ne se rappelant pas encore à elle. Dans un soupir douloureux, la brune cligne des yeux, la rétine brusquement cramée par les néons criards. Elle tourne la tête, tente de porter sa main gauche à son visage pour se rendre compte au même instant de la douleur sourde qui lui vrille le bras.

Ça lui revient dans un flash, la pellicule de ses souvenirs repasse à l'envers dans son esprit. La lutte et les sédatifs. Le défilé dans sa chambre des médecins et des infirmières. Leur diagnostic. Risque d'hémorragie. Fracture des côtes et pneumothorax. Luxation de l'épaule. L'homme de main qui a été chargé de la jeter aux urgences, l'abandonnant sur un brancard avant de se barrer, bien-sûr, sans décliner son identité. La ranger de Vadim s'écrasant contre ses côtes, la poigne ferme lui tordant le bras jusqu'à ce que les os craquent. La lame enfoncée dans la couenne du Russe, pas assez profondément pour l'envoyer, lui, aux urgences, mais suffisamment violente pour le marquer d'une nouvelle cicatrice. Les mains de Bukovski accrochées à ses hanches, ses paumes qui se glissent sous ses fringues, les dents incrustées dans sa gorge. Les cris et les coups.

Deuxième tentative. Elle rouvre les yeux, cligne des paupières plusieurs fois jusqu'à ce que ses prunelles s'habituent à la désagréable luminosité de la chambre. Pourquoi ne l'a-t-on pas plongée dans le noir, puisqu'on exigeait qu'elle dorme ? Elle balaie la pièce du regard, en essayant de respirer le plus doucement possible pour ne pas éveiller la douleur. La chambre est tristement vide, dénuée de vie, et sur la table de chevet elle ne trouve pas même son sac à main. Vadim n'aura pas pris la peine de l'envoyer à l'hôpital avec ses effets personnels, le tout est resté à l'appartement et elle se demande soudain si toutes ses conversations privées ont bien été effacées de son téléphone... Elle ne l'a même pas, ne peut prévenir personne. Mais qui aurait-elle appelé, de toute façon ? Le seul dont elle pourrait éventuellement tolérer qu'il la voit dans cet état reste Yulian, mais il est trop occupé par ses propres problèmes, et surtout il s'inquiète déjà trop pour elle sans qu'elle ajoute à sa peine. Non, elle ne sera définitivement jamais de celles qui s'éveillent pour trouver à leur chevet des visages familiers, inquiets, prêts à veiller sur elles.

C'est la première fois que la solitude s'abat sur elle avec une telle force, et l'angoisse est d'autant plus grande qu'elle ne sait pas ce qui l'attend à sa sortie. Si son mari avait eu l'intention de la tuer, il n'aurait pas pris la peine de l'envoyer ici. Loin de la rassurer, cette idée l'effraie, parce que la vengeance du Russe sera impitoyable, elle le sait. Ce n'est pas tant sa rébellion, constante depuis le premier jour, que les blessures infligées, qu'il voudra faire payer. On pourrait croire, puisqu'il l'a conduite aux urgences, qu'ils sont quittes, mais ce serait bien trop simple. De nouveau, la scène s'impose à son esprit, les mains du Russe ensanglantées, resserrées autour du couteau avec lequel elle venait de l'attaquer. Inconsciente. Qu'aurait-elle fait s'il était mort ? La Bratva n'aurait pas attendu longtemps avant de lui réserver le même sort.

Pour la première fois depuis des années, l'anxiété commence à se faire clairement oppressante. D'ordinaire quand elle se blesse en mission, ce sont les médecins de la mafia qui s'occupent d'elle. Une telle organisation possède des installations qui n'ont rien à envier aux hôpitaux publics, surtout pas ceux de Sarajevo. Peu à peu, à mesure qu'elle reprend conscience, l'air semble se raréfier, ses mains deviennent moites, son visage blême. Il faut qu'elle sorte d'ici, maintenant. L'idée tourne en boucle, tel un mantra, dans son esprit. Le mouvement qu'elle fait pour se redresser dans le lit lui arrache un gémissement de douleur, et le moniteur s'affole en même temps que les battements de son cœur.

Cette fois, ce n'est pas par rébellion qu'elle cherche à sortir d'ici. Ce n'est pas pour se révolter contre le système médical, encore moins par désir de jouer les enfants indociles. Bien au contraire. C'est sa raison qui parle, animée par un instinct de survie depuis toujours chevillé à son corps. Les raisons obscures ayant poussé Vadim à l'envoyer ici lui échappent. Était-ce seulement pour ne pas mêler le Klan à leurs disputes ? Pour ne pas qu'ils aient vent de cette affaire ? Pourquoi ne s'est-il pas contenté de payer l'un des médecins de la Bratva, en échange de son silence ? A la réflexion, c'est probablement parce qu'il pissait le sang lui-même lorsqu'il a ordonné à son bras droit de porter Maggy à l'hôpital. Son raisonnement était sans doute biaisé, tant par la douleur que par la colère. Mais la présence de sa femme ici les expose trop, tous les deux . Les autorités ont beau être corrompues, elles ne sont pas dupes, et il y a fort à parier que la lieutenant de la Bratva soit régulièrement mise sous surveillance. Pas seulement par les flics, d'ailleurs. Ici, elle est d'une vulnérabilité affligeante. Il faut qu'elle s'en aille.

Son palpitant déjà affolé s'emballe dans un sursaut lorsque la porte de la chambre s'ouvre, sans violence pourtant. Le regard hagard se porte vers l'entrée, s'attendant à l'apparition d'une nouvelle blouse blanche. Mais c'est la vision surréaliste de Camenko qui s'impose à la brune, qui affiche soudain une mine plus effarée encore. Un pied seulement posé au sol, encore à moitié dans le lit, l'envie de fuir l'oppresse brusquement. L'envie la démange de s'emparer du drap pour se couvrir dans un geste de pudeur qu'elle n'a, pourtant, jamais eu besoin d'avoir auparavant. Elle préférerait de loin être nue qu'habillée du papier en intissé bleu qui ne fait que souligner froidement sa fragilité. Même blessée, le corps ensanglanté, Margherita a toujours fait bonne figure, serré les dents pour ne pas laisser entrevoir la moindre faille. Ce soir, elle semble malade, diminuée. Mortelle et blessée, comme renvoyée brusquement à la condition de femme fragile à protéger qu'elle a toujours refusé. Il n'y aurait rien pu y avoir de pire que d'affronter le regard du slave dans ces conditions.

Sitôt la surprise passée, la brune se braque, sur la défensive, regard farouche braqué sur lui. Sa voix est légèrement éraillée par les cris, et rendue rauque par la somnolence dans laquelle elle était encore plongée quelques instants plus tôt.

« Qu'est-ce que tu fous ici ? »

Elle n'a pas eu le temps de songer qu'il serait, forcément, tenu au courant. Les yeux et les oreilles de Camenko Drazavic, disséminés partout à travers la Bosnie -et sans doute bien au-delà encore- n'allaient pas passer à côté de pareille information. Mais ce qui la surprend plus encore, c'est qu'il soit venu. Contrairement à ce qu'il a pu tenter de faire croire au Tigrovi gardant la porte, ce n'est pas son rôle. Et s'il avait fallu venir veiller sur elle, ou au contraire s'assurer de son silence, ce n'est pas Camenko que le Klan aurait envoyé. Sa seule présence ici est un risque supplémentaire qu'il prend. Et venant d'un homme toujours excessivement prudent, le raisonnement lui échappe.

Pourtant, au-delà de l'angoisse, de la colère, de la peur, de la rage qui tournoient dans son ventre, se découpe un autre sentiment, bien plus pernicieux. Le soulagement. Celui de voir non pas seulement un visage connu, mais le sien. Dans d'autres circonstances, si elle était une autre, elle se serait empressée de réclamer les bras de son amant, son contact, ses mots rassurants, sa protection aussi sans doute. Mais malgré la douleur qui lui vrillait les côtes, l'Italienne ne pouvait pas se permettre de réclamer. Les médicaments dont on la gavait depuis des heures, en revanche, s'ils ne l'empêchaient pas d'être paranoïaque, avaient la fâcheuse tendance de lui ôter un peu de self-control.

Elle posa donc son autre pied au sol, eut un mouvement vers le slave avant d'être rappelée à l'ordre par les fils reliés à son bras, mais surtout par la douleur en sourdine qui émanait de tout son corps. Le sentiment d'impuissance se fit plus prégnant, et ses jambes se mirent à trembler sous la tension qui s'emparait d'elle, plus intense à mesure que les minutes défilaient. Son instinct premier est de lui demander de l'aide, ne serait-ce qu'à demi-mots. Le ton vibrant de sa voix suffirait sans doute à retranscrire son désarroi, son mal-être aussi.

« Il faut que je sorte d'ici... »

De nouveau, le regard de la noiraude accroche celui du Serbe, et le doute s'empare d'elle. Il n'a pas dans le regard ce sourire qui est d'ordinaire le sien quand il pose les yeux sur elle. La ligne de ses épaules est tendue, sa mâchoire crispée, son air grave, et une main glaciale retourne l'estomac de Margherita à ce constat. Peut-être se trompe-t-elle, depuis le début. Si Camenko n'est pas celui qu'on envoie pour jouer les gardes chiourmes, il est en revanche parfaitement celui qu'on envoie pour faire taire les indésirables.

Contre toute attente, malgré son regard sombre, Camenko s'avance vers elle, avalant la distance qui les séparait pour établir un contact, même infime, entre eux. Le souffle de la brune se suspend, ses membres se tétanisent sous l'effleurement aérien des doigts du slave, leur caresse douce et légère. Il se voûte sur elle, son odeur suave envahissant son champ olfactif, sa carcasse effaçant le décor froid et inquiétant de la chambre d'hôpital. Sa voix n'est qu'un souffle rauque sur sa peau, d'un réconfort si surprenant qu'elle doit fermer les yeux pour ne pas se laisser submerger par l'émotion. Derrière ses paupières closes, son regard se trouble, ses défenses affaiblies par les anti-douleurs vacillant dangereusement sous les sentiments qui l'assaillent.

L'espace d'une fraction de seconde, Margherita pourrait pleurer. Parce que la douleur est en train de se réveiller, et qu'elle ne veut pas rester shooter aux médicaments durant des jours pour la faire taire. Parce qu'il est là, à la voir dans cet état désastreux, quand personne au monde ne devrait assister à ce spectacle. Parce qu'elle a froid, dans cette chambre d'hôpital mais aussi toutes les nuits qu'elle passe sans lui. Parce qu'elle a peur, bien qu'elle serait incapable de l'admettre à voix haute, du sort qu'on lui réservera à sa sortie. Parce qu'elle est épuisée des liens du mariage qui sont comme une laisse autour de son cou, entravant ses gestes depuis onze ans maintenant. Onze années d'un mariage de façade, régi par la violence, la manipulation et la contrainte, approuvé par son propre père. Onze années de sa vie dérobées par un mégalomane sans scrupules, le tout dans l'indifférence générale. Le tout lui explose en pleine figure ce soir, ses blessures faisant ressurgir ces émotions enfouies depuis trop longtemps.

Mais le Serbe ne lui octroie pas le temps de se laisser aller. A la seconde même où, pour la première fois depuis leur rencontre, elle s'apprêtait à réellement baisser sa garde, il s'éloigne d'elle vivement, sans préavis, laissant son corps meurtri brusquement orphelin du sien. L'incompréhension transparaît d'abord dans le regard émeraude, tandis que les prunelles bleues s'y dérobent. Un goût de bile envahit sa bouche, une vague nauséeuse lui soulève l'estomac, et l'Italienne est prise d'un instinctif mouvement de recul. Il n'y a dans le regard du slave aucune marque d'inquiétude, aucun signe, même infime, d'affection. Son visage fermé, ses gestes parfaitement maîtrisés, le ton froid qu'il emploie brusquement et qui claque sur sa peau comme un coup de fouet... Autant de choses qu'elle ne l'a jamais vu faire qu'avec d'autres.

« Ma diligence ? » Elle répète d'une voix âpre, incrédule.

La sensation soudai d'être une ennemie en plein interrogatoire, un suspect ou une cible. Un élément de plus dans la toile d'informateurs de Camenko Drazavic. Le regard de la brune s'assombrit brusquement, et tout ce qui s'était ouvert en elle se verrouille à nouveau, avec un violence qui lui serre le bide. Plutôt crever que de laisser entrevoir la moindre émotion trop forte. L'envie vibrante de lui envoyer son poing dans la tronche lui mord le ventre, celle de hurler, de cogner, de rugir. Mais ce serait lui donner raison, lui accorder bien plus de pouvoir sur elle qu'il ne lui en accorde en retour.

« Tu sembles oublier que je ne réponds pas à tes ordres. »

Et même si c'était le cas, en ces circonstances plutôt faire preuve d'insubordination que de se plier à sa volonté. La colère qui fait bouillir le sang dans ses veines est à la hauteur du trouble, de l'émotion qui l'agitaient quelques secondes plus tôt. A la mesure du besoin viscéral qu'elle a eu de se blottir contre lui, de trouver un semblant de réconfort entre ses bras. Parce que pour la première fois, elle aurait eu réellement besoin de lui. Sa réaction lui donne l'impression très nette que tout, entre n'eux, n'a été qu'un mensonge au pire, au mieux le fruit de son imagination. Le sentiment de trahison enfle dans sa poitrine, comme prêt à l'étouffer. Elle tend le bras en arrière, s'empare de la télécommande qui lui permet d'appeler les infirmières.

« Je te conseille de sortir de ma chambre sans faire d'histoires. »

Un sursaut très inhabituel la secoue quand il lui arrache la télécommande des mains, sa poigne ferme se refermant autour de son poignet déjà blessé. Si la douleur est, elle, étouffée par les antalgiques, ce n'est pas le cas de la surprise, ni de l'appréhension qui la pousse à réagir comme un animal acculé. Une profonde vague de dégoût s'en suit, envers le slave mais surtout envers elle-même. Parce qu'elle refuse d'adopter le comportement de ces femmes battues qui craignent ensuite le moindre contact avec la gent masculine. Elle ne peut pas se le permettre, pas dans sa condition. L'idée même de se placer en victime lui donne des haut-le-cœur. S'il n'a pas fini à l'hôpital, Vadim a pourtant forcément dû appeler un médecin, ne serait-ce que pour le recoudre. Elle s'est défendue, elle a cogné, mordu, tranché la chair. Elle ne s'est pas recroquevillée sur elle-même comme une bête attaquée, elle n'a pas courbé l'échine, n'a pas rendu les armes. Il est hors de question qu'elle commence à ployer maintenant. Et l'élan d'autorité que Camenko ose avoir à son encontre la fait bouillonner de rage.

Elle reprend son souffle lorsqu'il la lâche, s'écarte d'elle sans pour autant relâcher la télécommande. Les paroles qu'il crache la brûlent comme de l'acide. Elles sonnent comme un avertissement, comme des menaces qu'elle ne peut accepter. A mesure que les anti-douleurs se dissipent dans son organisme, le ton de la brune se fait acerbe, dangereusement accusateur.

« C'est ça, le jeu que tu joues avec tes petits informateurs, Camenko ? Tu agites au-dessus de leurs têtes le spectre de la mafia et des flics ? Tu essayes de leur faire croire que tu es leur sauveur, le seul qui puisse leur épargner la misère ? Qu'ils ne pourront jamais lutter contre toi ? » Elle marque une légère pause, secoue la tête. « La différence entre eux et moi, c'est que je n'ai pas peur de crever, et je n'ai pas peur de toi. »

Tout, dans l'attitude du slave, de sa posture aux mots qu'il emploie, ne font que renforcer la certitude qu'il n'est pas là pour elle. Il est là pour lui. Pour assurer ses arrières, celles de sa famille, pour ne surtout pas abîmer les relations déjà fragiles entretenues avec la mafia russe. Et cette idée donne subitement un goût amer à chacune de leurs étreintes. Les moments qu'ils ont pu passer ensemble lui apparaissent désormais sous un jour nouveau, et elle envisage à nouveau cette possibilité qui s'était pourtant très vite dissipée dans son esprit : il n'a fait que se servir d'elle. Avoir à sa botte l'un des pions de la Bratva était sans aucun doute un avantage non-négligeable. Comment a-t-elle pu être assez stupide pour se laisser bercer d'illusions ? Comment a-t-elle pu croire qu'elle maîtrisait quoi que ce soit ?

« Alors c'est ça qui t'enrage ?! Ne pas avoir pu m'intercepter ? Tu m'as prise pour une putain de marchandise ? »

A moins qu'il ne la prenne pour une putain tout court. A force de fréquenter celles du Pussynight, il a dû oublier de faire la différence. Oublier qu'elle ne se retrouvait jamais dans son lit pour les mêmes raisons que ces filles-là. C'est bien pour ça qu'avant lui, jamais elle n'avait partagé l'intimité d'un membre de la mafia, qu'il soit Russe ou Serbe d'ailleurs ! Parce que dès lors qu'on ouvre les cuisses, les hommes recommencent à vous voir comme un objet, à s'imaginer que vous êtes leur propriété. Un rictus mauvais déforme ses traits à la mention de Vadim.

« Ne t'en fais pas pour mon mari, il sait parfaitement où je me trouve et pourquoi. »

Elle crache ses mots, et le moniteur qui suit toujours scrupuleusement les battements de son cœur commence à s'emballer, trahissant la colère qui l'agite, l'émotion qui lui retourne les tripes malgré le regard glacial qu'elle pose sur Camenko. L'envie lui brûle la langue de lui balancer que les forces de l'ordre et toutes les mafias du monde n'auront rien à foutre d'une dispute conjugale. Mais ce serait lui donner les informations qu'il demande. Ce serait se placer, plus encore, dans cette position de victime qu'elle abhorre tant. Ce serait avoir l'air encore plus faible, plus vulnérable, pauvre petite femme rendue muette par les coups de son mari. L'idée même est insupportable. De nouveau, elle avance d'un pas vers lui, la tête haute et le regard fier, malgré ses mains qui tremblent légèrement sous le coup de l'énervement.

« Moi aussi, je vais répéter, et à moins que tu aies l'intention de cogner plus fort que celui qui m'a envoyée ici pour me faire parler, il va falloir t'en contenter : dégage de ma chambre. »

Jamais elle ne se serait attendu à une telle violence dans la bouche du Serbe. Il garde, d'ordinaire, trop bien son self-control pour laisser échapper de tels propos. C'est d'ailleurs sans doute parce qu'elle sait à quel point ses paroles sont maîtrisées que ces dernières lui font si mal. C'est pire qu'un coup de poing dans le bide, pire que la douleur qui lui éclate les côtes, pire que la seconde où son épaule s'est déboîtée. C'est du poison pur qu'il distille dans ses veines, et qui fait flamber dans son regard une lueur trop incendiaire pour ne pas fendiller le masque de froideur qu'elle tente de se composer. Elle peut entendre distinctement le bruit que fait son cœur en se brisant, les blessures qu'il inflige à sa chair comme autant de coups de couteaux. Il n'aurait pas pu choisir de mots plus douloureux, de termes plus insultants pour définir ce qu'elle représentait. Voilà donc ce qu'elle était. Pour Vadim, une chienne dont la laisse n'était pas assez courte. Pour lui, une corvée nécessaire à son ascension.

L'arrogance, la condescendance dont il fait preuve à son égard lui glace les os. Et paradoxalement, tout devient plus facile. Rien n'est plus compliqué à gérer que la peine, la douleur provoquées par un amour trop puissant. La rage, en revanche, la haine viscérale, le dégoût, la rancoeur, ce sont des émotions plus faciles à canaliser parce qu'elles peuvent trouver un exutoire immédiat. Et malgré tout le contrôle dont il faisait preuve, malgré son perfectionnisme acharné, sa capacité incroyable à avoir un coup d'avance sur tout le monde, Margherita détenait quelque chose qui pouvait le rendre dingue. Parce qu'elle avait un secret, et qu'elle était plus décidée que jamais à ne pas le révéler. A présent, c'était autant par instinct de survie, pour préserver sa dignité aussi, que par pur désir de vengeance.

Il s'éloigne, agacé, comme à deux doigts d'imploser sans doute et pour la première fois elle réalise que c'est susceptible de lui arriver. Mais après tout que sait-elle de lui, quand l'homme qui lui fait face n'est plus qu'un étranger ? Tout n'a peut-être été que mensonge, tout ce qu'il a pu raconter à son sujet et qu'elle n'a jamais cru bon d'aller vérifier. Parce qu'aussi irrationnel que ce soit, elle avait confiance en lui.

Sans qu'elle s'y attende, il revient vers elle, et de nouveau un mouvement de recul anime ses jambes. Son dos heurte le mur douloureusement dans le geste qu'elle a pour l'éviter, mais qui ne suffit pas. Le mouvement qu'il fait dans sa direction lui retourne le ventre, la nausée lui soulevant le cœur à nouveau. Son acte est d'autant plus insultant qu'après l'avoir humiliée il pense avoir, encore, le pouvoir de l'amadouer. La faire flancher par le simple contact de ses doigts dans ses cheveux, de son souffle chaud sur sa peau, de la chaleur de son corps si proche du sien. Mais maintenant la vérité dévoilée, tout ça ne laisse plus sur la langue de l'Italienne qu'un goût atrocement amer. S'être si longtemps joué d'elle est déjà un affront trop grand, mais c'est pire encore que de la prendre pour une greluche énamourée, qui se laissera dompter d'un battement de cils.

C'est la hargne qui parle, la rage de son orgueil blessé, de son cœur piétiné, quand la noiraude lui crache littéralement au visage, souillant définitivement ce qu'il restait encore de leur relation.

« Va te faire foutre, Drazavic. »

Et puisqu'il a baissé sa garde, en s'éloignant d'elle quelques secondes plus tôt, la main valide de l'Italienne s'est déjà emparée de la télécommande à nouveau. Sans lui laisser, cette fois, le temps de réagir, elle appuie franchement sur le bouton, de plusieurs pressions frénétiques, avant de jeter le boitier sur son lit. Le sang bat ses tempes, le moniteur s'emballe plus que jamais, et le temps semble s'étirer à l'infini. Si l'infirmière avait été interceptée ? Si on l'empêchait d'entrer ? Si elle mettait vingt minutes à arriver ? Il ne peut pas prendre le risque de l'abattre ici, maintenant. Quelqu'un l'a forcément vu, et Camenko n'est pas du genre à lui-même se salir les mains.

Après un temps qui lui semble infini, pourtant, la porte s'ouvre à la volée sur une nouvelle infirmière, visiblement outrée.

« Qu'est-ce que vous foutez ici ?! Les visites sont terminées depuis plus d'une heure ! »