You can blow what's left of my right mind. | Maggy

Tout, dans ce voyage, aurait dû être idyllique. La destination en elle-même était déjà rare, insolite, si exotique qu’on avait la sensation de se trouver hors du temps et du monde réel, perdu dans une douce faille spatio-temporelle, hors d’atteinte. Il n’y avait guère que Camenko Drazavic pour envisager un voyage dans un coin aussi reculé du monde. Mais surtout il n’y avait que lui pour parvenir, dans un endroit pareil et avec les contraintes folles qui sont les leurs, à organiser un voyage aux airs de paradis. Personne, jamais, n’avait fait pour elle de tels efforts, préparés de telles surprises. Et voyant ce qu’il est capable de mettre en oeuvre dans un pays si lointain, l’Italienne n’a de cesse de se demander, depuis son arrivée, à quoi aurait ressemblé leur week-end ensemble à Paris, s’il avait pu avoir lieu.

Tout, disions-nous donc, serait idéal, si ce n’était pour l’état psychologique du slave. La noiraude, déjà en proie d’ordinaire à un sommeil léger, est bien trop sensible aux insomnies de son amant pour trouver le repos. La majeure partie des nuits passées à ses côtés ont été occupées, entre deux phases de sommeil perturbé, à veiller sur celui du Serbe. De ses doigts fins, posés sur le torse chaud contre lequel elle a tant rêvé de s’endormir, Margherita a suivi, méticuleusement, les mouvements irréguliers de son souffle, les soubresauts du myocarde et les tressaillements de sa peau. Ses sourcils se sont froncés chaque fois que l’amant s’est tourné et retourné, visiblement incommodé par les pensées qui l’empêchent de trouver le sommeil, et dont elle ne devine sans doute qu’une infime partie, la surface émergée de l’iceberg. Si elle sait ce qu’il est réellement advenu de Mirko Drazavic, elle ne peut que dessiner les contours flous de toutes les autres préoccupations qui envahissent constamment l’esprit slave. Être lieutenant de la Bratva, devoir rendre des comptes à Vadim Bukovski n’est pas une mince affaire, mais il semblerait que ce ne soit rien en comparaison de tout ce qui pèse sur les épaules de l’adonis somnolant entre ses draps.

Elle est trop sensible à sa présence, à son absence aussi, pour ne pas s’éveiller à l’instant même où il délaisse sa peau, préférant affronter les températures extérieures que de rester blotti avec elle sous les draps. Un soupir, douloureux, anxieux, soulève la poitrine pâle, et la noiraude se tourne dans le lit, espérant vainement trouver le sommeil. Depuis la Croatie, ce dernier la fuit douloureusement dès qu’elle ne se trouve pas enfermée entre les bras du Serbe, et elle devine déjà qu’il lui sera impossible de se rendormir sans la sensation de son souffle brûlant sa nuque. De longues minutes s’écoulent, pourtant, durant lesquelles elle ne bouge pas. Le museau enfoui dans l’oreiller sur lequel reposait son amant quelques instants auparavant, la brune tente d’y trouver son odeur, de s’y accrocher pour ne pas déjà quitter la couche. Non pas que l’idée de sortir du lit lui soit à ce point insupportable. Seulement elle sait, pertinemment, que c’est pour travailler qu’il s’est levé, et qu’il cessera ce qu’il est en train de faire à la seconde où elle le rejoindra. Et l’Italienne refuse d’être une pression supplémentaire sur les épaules du slave.

Encore nue sous les draps, habillée seulement du parfum masculin qui s’accroche à chaque parcelle de sa peau, Margherita rend finalement les armes, délaissant la couche moelleuse, pour son plus grand regret. Un bref passage par la salle d’eau lui permet de se rafraîchir, et d’enfiler l’une de ces nuisettes ridiculement légère, qui semble presque dévoiler plus de peau qu’elle n’en couvre, achetée spécialement pour l’occasion. Le tissu est fin, aussi soyeux qu’il est possible de l’être, et tout de couleurs brunes et rougeoyantes qui ne se marient que trop bien avec le paysage désertique. Il recouvre juste, pudiquement, la croupe laissée nue. Camenko lui a bien trop manqué pour qu’elle consente à laisser le moindre vêtement réchauffer sa peau à sa place, et son derme ne cessera de frémir qu’au contact des doigts et du souffle masculins.

L’Italienne rejoint l’extérieur, le regard encore embrumé de fatigue, la crinière de jais, désordonnée, couvrant ses épaules. Sa bouche est encore rougie d’avoir passé la soirée entière, et une bonne partie de la nuit, à chercher celle de l’amant, alangui dans les oreillers, blotti sous une couverture. Un sourire lumineux vient éclairer le minois de la noiraude, qui dodeline de la tête dans une moue d’enfant boudeur, oscillant entre envie de lui mentir pour ne pas qu’il s’inquiète, et celle de lui faire regretter d’être sorti du lit… C’est finalement la seconde option qui l’emporte.

« Mmh, je n’avais plus mon amant pour me servir de couverture, j’ai eu froid. »

D’une démarche féline, elle rejoint le matelas sur lequel s’est vautré le slave, pour disparaître sous le plaid, son corps se blottissant aussitôt contre le sien. Le mouvement est instinctif, animal, peau frémissante cherchant à tout prix la chaleur de l’autre. Une jambe est, possessivement, passée par-dessus celles du trentenaire, tandis qu’elle fourrage du museau dans le creux d’une épaule, à deux doigts de ronronner de plaisir. Dieu qu’il est bon de pouvoir se blottir dans ses bras sans craindre d’être interrompue.

« Tu peux continuer ce que tu faisais, si tu veux. Promis, je ne te dérangerais pas. Je peux me rendormir, juste là… »